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    手指已经僵硬了，像铁钳一样紧握着。他一根一根掰开，掌心是那半块成化斗彩鸡缸杯的残片。瓷片边缘锋利，割破了他的手指，血滴在瓷片上，顺着斗彩的纹路流淌，给那只著名的“公鸡”染上了真实的血红。

    瓷片内侧，用极细的毛笔写着一行小字。字迹被血污浸染，但沈砚秋还是认出来了——

    “程九爷，琉璃厂东三十四号。”

    字是父亲的字。沈砚秋见过父亲在瓷器底款上做标记的样子，悬腕，屏息，用最细的狼毫写下只有自己人才懂的暗语。这行字一定是父亲临死前，用最后一点力气，蘸着自己的血写下的。

    “这孩子……手指都这样了，还不松手。”

    “可怜啊，沈先生多好的人……”

    “听说昨晚有人看见几个生面孔在鉴古斋附近转悠……”

    议论声嗡嗡作响，像远处飞过的苍蝇。沈砚秋什么也听不见。他盯着瓷片上的字，盯着父亲胸口那柄裁纸刀，盯着自己被血和灰烬染污的十指。

    然后他抬起头。

    那双眼睛里有什么东西变了。十五岁少年应有的惊恐和茫然正在迅速褪去，取而代之的是一种冰冷的、不属于这个年龄的锐利。火光在他瞳孔深处跳跃，映出一抹奇异的金色——那不是火光的倒影，而是从瞳孔最深处透出来的、金属般冷硬的光泽。

    朝阳从琉璃厂的东边升起，照亮了这片废墟。青烟在晨光中盘旋上升，像不散的冤魂。沈砚秋握紧瓷片，锋利的边缘再次割破掌心，但他感觉不到痛。

    他只知道一件事。

    从今天起，那个在父亲庇护下临帖习字、辨识古玩的沈砚秋已经死了。从灰烬中爬出来的，是另一个人。

    一个要弄清楚“程九爷”是谁的人。

    一个要找到那把裁纸刀主人的人。

    一个要弄明白，为什么一枚北周铜钱能值三十块大洋，而一条人命却可以只值三块煤油的人。

    他摇摇晃晃地站起来，把瓷片贴身藏好。血从指缝间渗出，染红了残破的衣襟。街坊们要送他去医馆，他摇摇头，转身走进还未散尽的烟雾里。

    背影单薄，但笔直。

    像一柄刚刚出鞘的、还带着锈迹的刀。

    　　


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